L’enfer d’Alexandra

Portrait

Alexandre Fourne, Journal 66. La nuit où j’ai brûlé Maison d’édition Humanitas, 2022.

“D’où la motivation d’écrire un mémoires? Vous avez une cause sociale que vous soutenez avec une grande ténacité ? Êtes-vous désespéré de votre propre vie et ne savez-vous pas comment écrire un roman autobiographique qui l’exploite, l’explore ou la transforme en art ? Êtes-vous dans une situation où vous avez vécu ce que nous appelons une « catastrophe enviable » ? Voulez-vous entrer dans le temple du conte par la petite porte parce que c’est là que se trouve l’argent ? Avez-vous tendance à trop partager votre vie sans intérêt ? Que de nombreux jeunes écrivent déjà leurs mémoires n’est plus une plaisanterie, c’est déjà un fait culturel. Les lecteurs ont poussé les éditeurs derrière leur dos pour qu’ils acceptent que nous aimions lire des mémoires. Pourquoi pas? Les livres de fiction traitent désormais majoritairement et malheureusement de thèmes cinématographiques abrégés ou de mythes urbains, bien moins impressionnants que des histoires vécues. Les gens nous racontent leurs histoires de vie et nous parlent de leur vie privée, et même s’ils ne sont pas structurés et que le style est “aussi génial qu’une deuxième hypothèque”, nous restons avec eux précisément parce qu’ils sont réel”, écrivait il y a plus de dix ans l’écrivaine américaine Lorrie Moore dans un essai. Entre-temps, nous avons été pris par la vogue des mémoires écrits par des jeunes et, à mon avis, apparaîtront de plus en plus désormais, offrant des expériences littéraires aussi diverses que médiocres.

Le journal d’Alexandre Furne (né en 1988), brave rescapé de l’incendie du club Colectiv, qui a maintenant sept ans, a la “malchance” de contenir les motifs les plus légitimes et tous les ingrédients thématiques nécessaires, mais, il a surtout toutes les qualités de l’écriture pour être un mémoire extraordinaire, un livre pas comme les autres écrits dans notre littérature (dans l’esprit de Max Blecher et Sorana Gurian, ses frères littéraires en matière de souffrance physique), un livre de référence avec implications énormes (il deviendra le sujet d’études sur le journal intime, la physicalité, l’identité, la féminité, le traumatisme, la mentalité), unique (probablement au monde), avec le potentiel d’être traduit et de devenir un livre culte du genre mémoires.

Alexandra Furnea était journaliste, a étudié la philologie, dans un magazine musical et avait 27 ans lorsqu’elle a été engloutie par les flammes lors du concert Goodbye to Gravity. Dans cet incendie du 30 octobre 2015 dans la soirée, qui a éclaté et a été entretenu par l’irresponsabilité de plusieurs individus pris dans le chœur odieux de la corruption dans l’entrepreneuriat, 186 personnes ont été blessées, et plus tard, elles ont profité d’autres individus moralement corrompus autour de l’hôpital d’État, a réussi à tuer à temps 65 jeunes. Alexandra Furnea écrit au début du livre : “En 2017, deux ans après ma mort dans un incendie, j’ai écrit sur le traitement que j’ai reçu à l’hôpital des grands brûlés de Bucarest. La réponse de ceux qui ont pris le temps de lire sur ma – notre – souffrance a été écrasante. La force et les encouragements qu’ils m’ont donnés m’ont amené à continuer à mettre des mots sur des moments de cette vie de « survivant » d’une tragédie nationale. Je mets des guillemets parce que j’ai encore beaucoup de mal à assumer cette identité, ce qui semble injuste pour les 65 âmes qui n’ont pas eu la chance de l’assumer… J’ai longtemps hésité à écrire, mais J’ai décidé que cela valait la peine de revenir sur cette soirée et sur ce qui a suivi car les événements qui ont suivi doivent remonter à la surface. C’est peut-être ainsi que je peux faire de mon enfer le véhicule de notre salut. j’ai commencé à écrire Journal 66 avec cet objectif en tête et dans le cœur. Ça s’appelle comme ça – pas, correctement, Journal d’un survivant – parce qu’en nous qui sommes ici parmi vous aujourd’hui, après nous être échappés du Collectif, quelque chose est mort”.

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Initialement publié sur un compte Facebook personnel et sur une page spécialement créée (genunderground.ro), le journal, nommé de manière un peu conventionnelle, car sa première partie n’est pas écrite en temps réel, ne marque pas les faits et événements strictement chronologiques et est, en en fait, un long récit qui décrit, avec le luxe de détails horribles et dans un style d’atrocité incroyable, le supplice qu’Alexandra Furnea et plusieurs autres « scélérats brûlés » ont traversé derrière les portes closes de l’hôpital Bucarest Burns, une sorte d’hôpital rural dispensaire officiellement transformé en centre de torture par un système corrompu, dirigé et peuplé d’individus incompétents et profondément inhumains qui ont menti au pays et au monde entier en prononçant le mantra meurtrier “Nous avons tout ce dont nous avons besoin !”.

ces “Contes de la crypte” à l’intérieur, le sinistre « hôpital des non guéris », écrit avec la plume de Palahniuk trempée dans l’encre de Poe, rend la lecture insupportable par endroits. Les innombrables descriptions, situations, gestes et lignes rappelés et enregistrés ici dans des passages mémorables seraient considérés comme incroyables dans un roman de fiction. Mais, malheureusement, la vie permet de terribles exagérations et il a été donné à Alexandra Furna d’être une survivante qui témoigne de cet accident avec un talent exceptionnel (un mot qui, prononcé dans ce contexte, semble déplacé) et une maîtrise à la fois d’elle-même et du langage. qui annonce un grand écrivain potentiel.

Le journal d’Alexandra, ce dans les coulisses une horreur politiquement et médiatiquement exploitée, pour laquelle on se demande qui a été proclamé, à propos de laquelle les théories du complot les plus stupides ont été alignées et qui n’a pas encore reçu justice, il y a une plaie ouverte qui couve entre deux couvertures et qui seront des lecteurs qui ne supportera pas soigneusement et jusqu’au bout la lecture. Cependant, la lecture de ce magazine devrait être obligatoire pour tous ceux qui croient (encore) que dans le cas de Colectivo, personne n’est à blâmer, que cela a été fait correctement, que toutes les ressources ont été déployées, que les bonnes décisions ont été prises.

Une fille qui raconte qu’elle a perdu la vie sur certaines parties de son corps, avec l’aide négligente de médecins et d’usuriers professionnellement incompétents, comme les soi-disant des êtres humains, traités comme des animaux écorchés par des infirmières sans les médicaments nécessaires, exposés au froid, aux escarres et aux toxines (parce que l’hôpital des brûlés n’a ni matelas spéciaux, ni système de chauffage, ni désinfectants non dilués), soumis à des procédures barbares de nettoyage des plaies qui compromettaient meilleure guérison (procédures qui choquèrent plus tard les médecins allemands, comme dans le passé il y avait un reportage d’orphelins mourants attachés à des lits dans des sanatoriums chaussistes), elle fut maudite par des prêtres troglodytes, grondée par des médecins insolents (qu’elle est triste et donc ne guérit pas ), elle a été mentie par des médecins peu scrupuleux (que les procédures étaient correctes, qu’elle n’était pas infectée, que le traitement était bon), mutilée par des chirurgiens bouchers et du matériel médical primitif, face à des chirurgiens amoureux et déterminés d’icônes et de cristaux de guérison ( v(voir extrait ci-dessous) grossièrement rejetée par des médecins privés sans dignité – cette pauvre fille est l’avatar d’Iova dans le cadre hospitalier roumain actuel, l’hôpital qui la libère, cachant qu’elle a contracté des infections hospitalières, espérant qu’elle mourra à la maison et pourra blâmer l’inadaptation de la famille se soucier.

Le journal témoigne de ce qui s’est passé à l’hôpital, mais sans jugement au niveau individuel, car il n’enregistre pas les vrais noms des personnes (“J’ai donné des pseudonymes car je ne veux pas entacher ma démarche d’une impression de vengeance.”) , le ton de l’écrivain n’étant pas accusateur, mais l’indignation du lecteur au détour de chaque page. Il n’y a qu’une volonté de ne pas oublier, de résister qu’un jour l’enfer de l’hôpital remonte à la surface. , la galerie des personnages répréhensibles est salutairement combattue par quelques personnes d’exception, comme les appelle Aleksandra, des gens comme “envoyés de Dieu” pour consoler ce qui peut être consolé, des gens à qui, peut-être, la jeune fille doit sa survie pour qu’elle finisse par atteint la clinique allemande qui l’a remise sur pied.

J’admire la force, la résistance et le désir de vivre du patient (sinon la souffrance et la tristesse de l’enfance ne sont pas inconnues), la persévérance, le sens de l’observation et la capacité d’introspection de l’écrivain de journal intime qui a perfectionné la véritable esthétique des blessures, pour la pensée de l’écrivain qui structuré ce livre sans valeur (le dernier chapitre a tourner du roumain), pour l’engagement de l’activiste social et, last but not least, pour la conviction d’Alexandra Furne qu’« ensemble, nous pouvons faire de cette tragédie le moment où la Roumanie a décidé de cesser d’accepter l’inacceptable ».

A PROXIMITE DU LIVRE

Alexandre FURNÉ

Journal 66

(fragment)

Le médecin me demande de remuer les doigts. Ils ne se fâchent pas. Puis il veut voir comment il plie ses poignets, mais ils sont raides. Il me dit de lever les mains, mais elles ne lèvent pas plus de quelques centimètres non plus. Je ne peux pas tourner la tête à cause de la greffe à l’arrière de ma tête.

– Vous avez de grandes conséquences. La mobilité est quasi nulle. Vous aurez besoin d’un traitement à long terme. Voyons ce que nous pouvons faire.

Pendant qu’il parle à maman, je regarde autour de moi. Le professeur a une grande bibliothèque, pleine de livres. Parmi eux, des cristaux de différentes couleurs et de nombreuses icônes de différentes tailles sont placés d’un endroit à l’autre. Sur la table se trouve un objet qui ressemble à une pyramide de quartz. J’étudie l’espace de près, un peu confus.

– Vous pouvez vous habiller.

Je me lève et ma mère commence à travailler sur les manches du sweat à capuche violet. Je n’ai pas porté mes belles blouses depuis plusieurs mois. Ils sont serrés et mon corps enflammé n’en peut plus. Quoi qu’il en soit, peu importe combien je saignais, je les détruirais en un clin d’œil.

– Quel est l’imprimé sur ton débardeur ?

Je ne peux pas baisser la tête pour regarder. J’essaie, mais je ne peux pas. Je me rends compte que je ne me souciais pas vraiment du look des vêtements. Le seul argument dans leur choix était de les placer d’une manière ou d’une autre sur le menu. La mère étudie le dessin avec des yeux plissés. Il ajuste ses lunettes mais ne remarque rien d’anormal.

– Je ne comprends pas ce que c’est, je l’ai acheté parce qu’il me paraissait confortable, tellement décontracté, explique-t-elle amusée.

– C’est un crâne de vache, le docteur pointa brusquement ma poitrine. Pourquoi porteriez-vous un tel emblème, surtout après… tout ce que vous avez traversé ?

Ma mère et moi sommes également défoncés.

– Tu sais ce que je veux dire. Tous ces symboles, cette musique là. Tu as l’air d’être une fille intelligente, je suis sûr que tu sais ce que je veux dire. Laissez-le tranquille, arrêtez de faire de tels bruits et arrêtez d’écouter ce bruit. Vous verrez que vous ne traverserez plus… une telle chose.

Il prononce la dernière phrase avec dégoût, gesticulant comme s’il me présentait à quelqu’un de la tête aux pieds. Comme si j’étais un représentant bizarre d’une dangereuse espèce de tarentule.

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